POESÍA

En verdad, ya hablando entre nosotros,
la poesía es un trabajo demasiado difícil,
que se pierde o se gana con encuentros
de varios años. Tarea que es muy difícil.
                 Cuando somos jóvenes somos presumidos,
                 a las flores caídas, casi no se les recogen,
                 unos escriben y escriben, entre los baldíos,
                 llenando hojas de papel que no se corrigen.
Cientos de cuartillas casi inservibles,.
 se puede alardear siempre y decir,
 yo escribo y no corrijo, son servibles,
 mis poemas salen de mi a predecir,
                  Como la primavera en que derrumbaron,
                  los viejos árboles de mi calle de antaño,
                  conforme pasa el tiempo, también cayeron
                  los otros uvachaos que los veía cada año.
Los años se filtran en nuestros sentimientos,
la poesía se va haciendo trabajo de alfarero,
arcilla que se cuece siempre entre las manos,
arcilla que moldea, mano ágil de comunero.
                 Entonces, poesía es relámpago maravilloso,
                 una lluvia de palabras silenciosas, suaves,
                 en un bosque de esperanza casi lluvioso,  
                 canto de los pueblos oprimidos, sus salves.
Un nuevo canto de los pueblos liberados,
una golosina que alucina mi sentimiento,
una esperanza de los que luchan apurados,
con los santos y las santas sin resentimiento.
                 Y la poesía es entonces: el amor, la muerte,
                 el sufrimiento, como la redención del hombre,
                 que busca entre un amanecer en el horizonte,
                 para encontrar una chispa de vida, una lumbre.

​1er. Poema. Poemario Tiempos de Recuerdos.
Alfonzo Valderrama González   
Enero del 2000                               
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